Anne, de s amada...

Ela acelerou os passos, passou rapidamente pelo corredor do escritório. Seus lábios estavam apertados, ela prendia a respiração. Bateu a porta do banheiro e, finalmente ausente de presenças, pode soltar o ar. O ar e as lágrimas.
Como doia. Uma dor física.
Alisou com os dedos o contorno de suas sombrancelhas, tentando desesperadamente encontrar a solução para aquilo que a machucava. Sabia que tinha que esperar. Esperar o tempo, esperar que a dor fosse embora.
Secou suas bochechas avermelhadas, apoiou-se na pia e levantou a cabeça a fim de encarar seus olhos, seu sofrimento. Era a hora de aceitar.
Ela acreditava no amor, ela sofria o amor, ela errava o amor...
Respirou fundo, a dor estava lá. Iria um dia embora?
Anne juntou suas mãos, deixou cair suas pálpebras por alguns segundos, sussurrou pedidos secretos, e, veloz e decidida, abriu a porta e saiu daquele pequeno calabouço.
Parecia estar um pouco mais frio, ou ela se sentia um pouco mais leve.
Fez uma pausa antes de voltar às tarefas. E depois desses minutos profundos o trabalho ocupou sua atenção.
A noite Anne abriu uma garafa de vinho malbec, tomou duas taças lendo um livro. Ficou descalça, desligou o celular. Lavou a pouca louça ouvindo Debussy. A noite foi quieta.
Ela dormiu bem.

Notícia.

Quatro xícaras de café na mesa, um cinzeiro com dois tocos de cigarro, as cadeiras afastadas, cada uma para um lado.
Ela lia no sofá. A sala estava limpa, mas haviam caixas de pizza, de lanche, de batatas fritas e de yakissoba amontoadas em cima da mesa de centro. A lua deixava sua luz em rastro pela janela, o vento assoviava quando o silêncio permeava a casa.
O telefone tocou e ela ainda o deixou tocar trez vezes para não perder o final da frase. Quando finalmente atendeu perdeu o livro todo.